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那天晚上，风起。
长城远。
长街寂。
在寒风飒飒的味螺镇口，追命独自在路摊上，叫了几碟小菜，独个儿自斟自饮。
也许是因为风寒，或许是因为太晚，所以只剩下一摊卖饽饽的，一摊卖烧饼油条的，一摊卖面的还在镇口摆卖。
热腾腾的烟，氤氲着人间烟火的梦。
寒夜锅里的街头，萧飒零落，几张空凳，只有一个食客：那是一个七八岁的小孩子，端坐低首，在等着热面，就算是在这样浓的夜色里，那小孩的脸色是白得泛寒，两道眉毛很清秀。他在把玩着一双满是污垢的筷子──小孩子毕竟还是小孩子！
锅里的油滋滋作响，追命听了就很喜欢，不觉又哼起了歌，带着星星的醉意。
──是那首后院里小透姑娘和他说那几句话时二奶奶唱的调儿，还是那首窗帘下动人小姐俯视街景时所唱的歌？
他想起了准？
──谁知道？
那时追命还年少。
──年少的追命，但有一颗苍桑的心。
但那个晚上，他仍年少──谁都有过曾经年轻的晚上，可不是吗？
那天晚上，追命叫了面，正吃了第一口。
然后他就停箸──
隔在黄火晕昏（那一点灯火不敌整个了无惮忌的黑暗）的微光里，他向那卖面的汉子问：“怎么你的面？”
汉子看不清面目。
他的话也含糊不清。
“嗯！面？”
“对，你的面！”
“面？什么事？”
──也许“什么事”是一道命令、一句暗号，也许是说暗号或下命令的人觉得时机到了，该下手了，这三个字一说，卖面的和卖饽饽的一起/一齐/一气出手：卖面手中的面，变成一条长线般半黄色的剑，直刺追命；卖饽饽的饽饽，飞蝗石般的飞射向追命。
只有卖油条的动作最慢。
──-个真正好的杀手，不是因为他快，更不是因为他慢，而是因为他的身手，快慢得恰到好处。
他当然是好杀手。
他要看着吃了毒汤的追命如何闪躲那“面剑”和“饽饽飞星”
他看敌人是怎么闪躲他才出手。
他是点了一把火，
──一把把敌手烧得尸骨无存的火。
他最稳。
最定。
因为他才是今晚的主角：杀手的主人。
他是梁坚乍。
梁坚乍虽然“奸诈”但他万未料到今晚会有这样的突变、这样子的下场！
因为追命突然平平飞起（用的是“太平门”的轻功，但却是连“太平门”也没学会的轻身功夫），一霎间，连捱了“面剑”和“饽饽飞星”脸不改容，闪到了自己面（档摊）前一张口，连面带汤，全喷到他脸上，接着，飞起一足，把整锅浓油踢到他身上。
正当他痛得惨叫/大吼/咆哮/悲号/哀吟/狂嘶/厉啸之际，追命再飞起一脚，踢飞了他的头颅。
一脚。
踢断了──
他的脖子！
──这是什么腿！
──这是何等可怕的腿法！
他一踢得手，立即回头，令他震愕莫已、惊异莫名！
因为卖面和卖饽饽的，在梁坚乍整个人给沸油淋得像刚煎炸过一般之际，都一齐送了命。
──就死在那儿。
死在他们的“摊位”上。
──每人喉管，都穿过了一支筷子。
寒街上，只有小孩子仍在那儿。
坐在那儿。
一个脸色很白的小孩子，令人看去有点发寒。
他手上的那双筷子，已然不见了。
他只不过是一个七八岁的稚龄小童！
映着灯火一照，那小童还未及长得俊，但已见俏了：一种寂寞刀锋冷的俏。
追命忍着伤痛，道：“谢谢。”
“谢什么，没有我，你一样杀得了他们。”
追命奇道：“... -->>
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